Día Viernes, 13 de Febrero de 2026
Luis Ángel R. Peradejordi
4
Tres poemas a un poeta
Nocturno
En la noche oscura
teje el sueño poemas
de soledades y silencios.
El manto negro se hace imprenta
y los tipos, son luceros
con que escribir palabras,
los enteros versos
en que se agita el durmiente:
Brazos de suave cielo.
Altas torres de ventanas cerradas
que sólo abren hacia dentro.
Torres como almas
que se ciñen por el hierro.
Almas abrazadas,
escritas en el hielo.
Háblame, como amigo,
como ángel,
apoyo de brazo cierto,
que aguardo las estrofas
pasajeras del ignoto,
en los confines del sueño.
A un poeta
Cada día un poeta muere.
Un poeta, un trovador,
hombre de sentimientos,
hacedor de amor.
Cada día muere un poeta.
Mueren las palabras
que ya no dirá,
que no serán estrofas sabias.
Cada día trae su afán,
una voz enmudece cada día,
cuando la hora llegue,
la que callará será la mía.
Cada día un poeta muere.
Mueren las soledades, las alondras,
calla la voz en la noche,
se desdibujan las sombras.
Cada día muere un poeta
y no hay otro en la cuna que mece
la mano que le alzó, enamorada...
Y el mundo no se estremece.
Tiempos perdidos
En los tiempos perdidos
que se enredó mi cuerpo,
pasaron las luces y las sombras,
el rayo herido de mi aserto.
En los momentos interiores,
los del alma cálida,
de los pálidos amores,
el verbo en crisálida.
En los tiempos perdidos
que habitan memorias descoloridas,
los recuerdos, los afanes, la fe,
tu presencia apetecida.
Las manos atareadas
bordando con haces luminosos
reposteros de silencio y olvido,
días de asueto, nemorosos.
En los tiempos perdidos,
vividos con prisa y atropello
dejamos en las esquinas
jirones de lo vivido y lo bello.
Nocturno
En la noche oscura
teje el sueño poemas
de soledades y silencios.
El manto negro se hace imprenta
y los tipos, son luceros
con que escribir palabras,
los enteros versos
en que se agita el durmiente:
Brazos de suave cielo.
Altas torres de ventanas cerradas
que sólo abren hacia dentro.
Torres como almas
que se ciñen por el hierro.
Almas abrazadas,
escritas en el hielo.
Háblame, como amigo,
como ángel,
apoyo de brazo cierto,
que aguardo las estrofas
pasajeras del ignoto,
en los confines del sueño.
A un poeta
Cada día un poeta muere.
Un poeta, un trovador,
hombre de sentimientos,
hacedor de amor.
Cada día muere un poeta.
Mueren las palabras
que ya no dirá,
que no serán estrofas sabias.
Cada día trae su afán,
una voz enmudece cada día,
cuando la hora llegue,
la que callará será la mía.
Cada día un poeta muere.
Mueren las soledades, las alondras,
calla la voz en la noche,
se desdibujan las sombras.
Cada día muere un poeta
y no hay otro en la cuna que mece
la mano que le alzó, enamorada...
Y el mundo no se estremece.
Tiempos perdidos
En los tiempos perdidos
que se enredó mi cuerpo,
pasaron las luces y las sombras,
el rayo herido de mi aserto.
En los momentos interiores,
los del alma cálida,
de los pálidos amores,
el verbo en crisálida.
En los tiempos perdidos
que habitan memorias descoloridas,
los recuerdos, los afanes, la fe,
tu presencia apetecida.
Las manos atareadas
bordando con haces luminosos
reposteros de silencio y olvido,
días de asueto, nemorosos.
En los tiempos perdidos,
vividos con prisa y atropello
dejamos en las esquinas
jirones de lo vivido y lo bello.
Luis Ángel | Lunes, 10 de Junio de 2013 a las 19:29:48 horas
Gracias a todos por vuestros comentarios. De verdad que son un apoyo para quienes escribimos de esta forma, un poco alocada y sin mayores pretensiones. Para mí es un acicate saber que hay tantos amigos a quienes les gusta esto.
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